Curvo a estrada em direção ao Norte,
O tempo corre apressado,  
A viagem torna mais forte, 
Quem com saudade, lembra o passado.

Cumes de branco pintado,  
O Sol de Inverno que espreita, 
Contaste de cores sagrado,   
Tela de Inverno perfeita.

Árvores despidas na berma da estrada,  
Oiço um pássaro negro cantar,  
No fim da manhã de geada,  
Sente, que ali é seu lugar.

Viro na direção do poente,
Pinheiros bravos se cruzam,
Onde o pôr-do-sol é luzente,
Onde as cores e os cheiros se aduzam.

Montanhas beijam o céu,   
Brilham na tarde de Janeiro,  
Onde não existe troféu,   
Onde me dei por inteiro.

Maria Neves